灯笼肉怎么做笼笼肉怎么做好吃( 二 ) _生活百科

当带鱼的香味成功驱散阴霾，世界开始变得明亮，一年的味道也就来了。

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2008年，腊月。
那年冬天极其寒冷，整个世界都藏在冰雪之下。储存的白菜被冻坏了，流下冷汁。
一年的味道就像一股热流，温暖了我们的心房
那天，我妈左手拿着一捆大葱，右手拿着一块猪肉，身上带着冷风。
一进客厅，我就把东西堆在角落里，搓着手，喘着气。睫毛像兰花叶上的露珠，头发被风吹起，嘴角却咧着，露出小牙齿。
到了回忆一切的时候，真相就像假的一样。
我们以为过了很久很久，这是一件值得铭记的大事，其实不是。
刻在你心里的，往往是过去那些不起眼的小事。就像那天，天很蓝，云很乱，猫耷拉着眼睛犯困，狗被鞭炮吓到钻到床底下。
我一直记得我妈蒸年货包子的时候，轰鸣的风箱进进出出，灶台的火烧得特别旺。火光照在她年轻的脖子上，她那张平淡无奇的脸瞬间变得明亮起来。
晚上家里的白猫钻进灶台取暖，像一团绣球，白猫滚进去，黑猫滚出来。
其实等待比过年更过瘾，那种充满期待，临近好日子的快乐让人开心。
/p>那是一种对未来的笃定，时钟每走一秒，快乐的时刻便近了一步。既希望它早点到，又盼着这份期许可以更加绵长。

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十年后。
2018年腊月二十九，那是我最后一次在家过年。
因为三天后，我就要出嫁了。
我坐在沙发上，看着老妈将浸泡好的大米碾碎，看着她把上好的五花肉切成薄片，把新鲜的排骨剁成小块，看着她加入生姜、豆瓣酱、豆豉、米酒，混合，腌制。
那时，她背后的电视机里，不知在播些什么。
我们都没有说话。
我入定似的沉浸在这不断搅拌的动作里，心也随之翻滚，这与往年无异的重复，此刻竟看也看不够。
不知道老妈是否也曾像我一样，在她年轻时，结婚前，就这样沉默着坐在外婆面前，只看，不说，不动。因为一但开口，便泪如雨下。
待一切准备就绪，老妈拿出家里封存的瓷碗，那碗古朴粗糙，外面还浮着一层黑色的釉。她轻轻地把入味好的肉和排骨按照一定的顺序层层铺在碗底，之后小火慢蒸。
随着温度的升高，年味随着火炉升腾，整个房间里都飘荡着敦厚的香味。出锅的一刹那，笼笼肉表面浮着一层亮晶晶的油，色泽红亮，咸辣兼备，配上松软的荷叶饼，咬一口，简直了。
大约是准备周折、费时费力之后，成果才格外让人有满足感。
可惜此后，我再也没吃过那天如那般滋味的笼笼肉了。

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年味像是一条隧道，通向孩提时城府轻松的空气。
那时候，老爸会费尽心思糊起一只兔子灯笼；老妈会忙活整宿就为熬制出猪蹄冻；我们会忍住穿新衣的冲动直到大年初一。
曾经的我们，不佛系不丧。
那时候我们没有手机，交流不靠微信，而是见面聊；“恭喜发财”后是嘻闹，而不是“你家Wi-Fi密码多少？”；聚会不是各自低头玩手机，而是街头巷尾燃炮竹、打沙包。
可如今，拜年祝福变成了微信群发，传统菜被酒店代劳，我们再也不能在老妈做饭时从盘子里偷偷捏一块塞嘴里，然后被笑骂一声“小馋猫！”